Tres hermanas se reúnen, ante la inminente muerte de su madre, en la sala de espera de un hospital. Durante la noche, esperando, les asaltan algunos recuerdos de infancia. Historias que se repiten y se tapan con tramas paralelas. Historias despreciables selladas con el abuso y autorizadas por el silencio. Historias que por cotidianas quedan blanqueadas de toda injustificable inmundicia. Historias de apariencia grácil, pero cargadas de drama en las entrañas.

Historias que no deberían haber sido, pero que fueron, son y serán mientras precintemos nuestros labios y seccionemos nuestra lengua. Dedos con los que señalamos para burlar la autocrítica. El otro es malo y nada queremos saber de las lluvias que causaron el lodo. Descontextualizamos para soportar la carga de la alianza con la tiranía. Desenfocamos los hechos para construir una suerte de realidad, idealizada, forzada, encasquetada en los parámetros de lo correcto, que convertimos en luz oficial mientras apagamos todo rayo alternativo.